Tatoo vom Aussterben bedroht

Interview eines Schriftstellers vom 26. März 2033

Journalist (sehr jung):

“¿Warum haben sie keine Tatoos?

Da sie doch so gerne schreiben

könnten sie sich doch eines ihre Gedichte eintätowieren lassen.”

Schriftsteller (in der Blüte seines Lebens):

“Doch ich habe ein Tatoo,

aber es ist ein Kunstwerk,

das nur sehr langsam wächst

dieses Tatoo braucht ein gesamtes Leben

um fertig zu werden.”

Journalist:

Wo haben sie es?

Schriftsteller:

“Auf dem ganzen Köper,

doch hauptsächlich sieht man es nur im Gesicht.”

Journalist:

“Aber man sieht gar nichts.”

Schriftsteller:

“Das ist weil Sie mich nicht gut kennen

Und erst sehr kurze Zeit,

Man sieht es besser, um so mehr Jahre man sich kennt

Und noch viel besser, wenn man sich seit langem kennt

Und sich über einen langen Zeitraum nicht gesehen hat.”

Journalist:

“Was sagen sie da?“

Schriftsteller:

“Tja, es ist ein sehr mystisches Tatoo,

Es ist älter als die Menschheit,

es ist ein Erbe der Affen.”

Journalist:

“Von welchen Affen?”

Schriftsteller:

“Nun weil es das Tatoo der Weisheit ist,

Fast vergessen,

Wegen der zeitgenössischen Moden

Wegen der Models und Schauspieler

Wegen der Fotografen und Ärzte.

Dieses Tatoo hat zwei Feinde

Die plastische Chirurgie

Und Botox..

Aber für mich wird es immer

Das schönste und wundervollste Tatoo sein,

das je exisitiert hat.“

© 2009 by Christian Maier

No soy ningún poema

NP, que es PN:

-Solo he venido para decirte, que no soy un poema.-

T:

-Ah, me alegro por tu visita. ¿Y quien eres entonces?-

NP, que es PN:

-Soy el patrón de los nombres.-

T:

-Que interesante, mucho gusto. ¿Y que haces?-

NP, que es PN:

-Doy los nombres a las cosas. Por eso tengo que decirte que no eres un poeta. -

T:

-¿Porque no soy un poeta?-

NP, que es PN:

-Por qué yo no soy ningún poema.-

T:

-Si es verdad, tienes razón en una manera. ¿Pero que soy, entonces?-

NP, que es PN:

-¿Tu? Mhm, a ver.-

El NP, que es PN se queda pensando, tenemos que aguantar una pausa y esperar,…

El NP, que es PN sigue por fin con su respuesta:

-Eres un taquígrafo loco, que habla con el patrón de nombres y protocola

conversaciones imposibles.-

Personajes:

NP = el No-Poema, que es verdaderamente PN = el Patrón de los Nombres

T = el taquígrafo

© 2009 by Christian Maier

Ich bin kein Gedicht

NG, das PN ist:

“Ich bin nur gekommen, um dir zu sagen, dass ich kein Gedicht bin.”

S:

“Oh, ich freue mich über deinen Besuch. Und wer bist du dann?“

NG, das PN ist:

“Ich bin der Patron der Namen”.

S:

“Wie interessant, es freut mich sie kennen zu lernen. Und was machst Du?“

NG, das PN ist:

“Ich gebe den Dingen ihren Namen. Deshalb muss ich Dir mitteilen, dass Du kein Poet bist.“

S:

“Warum bin ich kein Poet?“

NG, das PN ist:

“Weil ich kein Gedicht bin.“

S:

“Das stimmt, da hast du irgendwie Recht. Aber was bin ich dann?“

NG, das PN ist:

„Du? Mhm, mal sehen.”

Das NG, das PN ist denkt nach, wir müssen eine kurze Pause erdulden und warten,…

NG, das PN ist fährt schließlich mit seiner Antwort fort:

„Du bist ein verrückter Stenograf, der mit dem Patron der Namen spricht und unmögliche Gespräche protokolliert."

Personen:

NG = das Nicht-Gedicht, das wahrheitsgemäß PN = der Patron der Namen, ist.

S = der Stenograf

© 2009 by Christian Maier

Perlas y puercos - Margariten und Säue

Mejor tirar margaritas a los puercos

Que alimentarlos solo con basura.

Besser Perlen vor die Säue werfen,

als sie nur von Müll zu ernähren.

Tirar margaritas a los puercos = Perlen vor die Säue werfen

Tirar perlas a los puercos = Margariten vor die Säue streuen?

Los vientos del Sahara

Tan fuerte, tan bien, tan alegre,

tan contento con la vida.

Y de repente

viene del sur un viento frío,

dicen que sale del Sahara,

pero no me lo puedo creer.

Estamos en verano

y extraño mis hijos,

los ha olvidado la cigüeña

en el limbo o en el sitio ninguno.

Sus voces me susurran

desde las hojas de los árboles,

huelo sus aromas en las heladerías,

veo sus ojos brillantes

en mis sueños más costosos.

Como duele despertar,

si tenemos los vientos del Sahara,

dicen que es caliente, este desierto,

a donde nunca he ido,

ahora no me esta tocando su calor,

solo siento su vacío agotado.

Y nadie me llama papa.

Solo puedo consolarme en silencio

en consolar mis hijos en el más allá.

En ocasiones soma el oasis sagrado

Con un viento tibio del Sahara.

Y trepo con ellos a los árboles,

nos reímos juntos con los pájaros,

que gorjean canciones fabulosas,

del reencuentro

de los hijos no-nacidos con sus papas.

Y en el otro lado de este mundo

siente un aborigen, como yo,

las voces de sus hijos

dentro de las hojas de un árbol a su lado,

y lo toca una brisa ardiendo

de los vientos del polo sur,

así se dicen, pero no se lo puede creer.

© 2009 by Christian Maier

Die Winde der Sahara

So stark, so gut, so fröhlich,

so zufrieden mit dem Leben.

Und plötzlich

wehen die kalten Winde aus dem Süden

sie sagen, sie kämen aus der Sahara

aber ich kann es nicht glauben.

Es ist Sommer

und ich vermisse meine Kinder

die der Storch im Limbus oder

Im Nirgendwo vergessen hat.

Aus den Blättern von Bäumen

flüstern ihre Stimmen mir zu,

ich rieche ihre Aromen in den Eisdielen,

sehe ihre glänzenden Augen

in meinen wertvollsten Träumen.

Es tut weh, aufzuwachen,

wenn die Saharawinde wehen,

sie sagen, sie sei heiß, diese Wüste,

wo ich nie war,

nein, es berührt mich nicht ihre Hitze,

ich fühle nur, die gähnende Wüstenleere.

Und niemand nennt mich Papa.

Ich kann mich nur in Stille trösten,

indem ich meine Kinder im Jenseits tröste.

Von Zeit zu Zeit erscheint die geheiligte Oase

begleitet von einem lauwarmen Wind der Sahara

und ich steige mit ihnen auf die Bäume,

wir lachen gemeinsam mit den Vögeln,

sie zwitschern fabelhafte Lieder

vom Wiedersehen

der ungeborenen Kinder mit ihren Vätern.

Und auf der anderen Seite dieser Welt,

lauscht ein Aborigine, wie ich,

den Stimmen seiner Kinder,

aus dem Inneren der Blätter von Bäumen neben ihm

und es berührt ihn eine brennende Brise,

es seien die Winde vom Südpol,

so sagen sie zumindest,

aber er kann es nicht glauben.

© 2009 by Christian Maier

Entre las dimensiones

Eres
Lo que siempre has sido.

Soy
Lo que siempre he sido.

En la sonrisa de tus ojos
Se refleja
Tu eternidad.

Ya me tocaste,
Antes de nacer.

Me dejaste
tu legado de valor,
la energía eterna
un transformador
de las lágrimas
a sonrisas.

Ya lo sabía
sin miedo me moría,
Antes de nacer.

Gracias por recordar.

No es creer,
no es entender,
es mucho más que saber.

Sigues tocándome
después de morir.

No tengo que esforzarme más
en separar las dimensiones,
dejo de buscar más lecciones
voy a vivir sin vergüenza en las dos
como un loco sin compromiso.

Se me quita mi propia cruz,
Se esfuman todas las preocupaciones
y el paquete del peso de la humanidad,
me baño con Atlas y Hércules
en el lago eterno del manantial.

Que alivia para los hombros
Un masaje después de milenios
Duros, ciegos, tontos y egoístas.
Te reconozco sin transformador
por tu sonrisa eterna
en la prímula más escondida
En la orilla del lago manantial
Estas
Y eres
Lo que siempre has sido.

© 2009 by Christian Maier